Sentí mucho no estar el último día y despedirme de todos vosotros. Ahora me entero de que Jaime no estaba bien y no pudo ir. En cualquier caso, ha sido una experiencia muy agradable que ha hecho que esos miércoles alternos estuvieran bañados de una luz muy especial. Me habéis aportado con vuestra presencia y vuestras creaciones un montón de estímulos visuales, emocionales y de todo tipo que espero que fructifiquen en el futuro. Me encantaría que nos reuniéramos una última vez, cuando nuestro maestro de ceremonias esté recuperado, y pusiéramos un broche final a este precioso curso que quede a la altura de todo lo vivido en él.
Un abrazo y hasta siempre:
Gloria
gloriapazc@yahoo.es
domingo, 28 de junio de 2009
miércoles, 24 de junio de 2009
Para los ausentes. Y un abrazo a Jaime ¡que te recuperes prontito!
Distintos parámetros.-
Dos occidentales llegan con su guía a la estación de tren de Bangalur (India central).
- Si nos descuidamos un poco perdemos el tren, ¡qué agobio! Y luego el tráfico… no hay quien lo calcule, para 20 Kms hemos tardado casi una hora. ¡Estoy de los nervios! Mira bien que no hayamos olvidado nada : las maletas, la cámara, el bolso, la mochila, los billetes …
El guía que les ha traído hasta la estación de Bangalur tiene que irse así que recomienda a sus clientes que contraten a alguno de los “profesionales” que hay por allí que se encargan de avisar cuando llega el tren (Profesión desconocida en el país de los interfectos)
Los trenes en India paran poco tiempo, nunca se sabe cuando van a llegar y se anuncian en el dialecto local así que María y Gonzalo deciden seguir el consejo. Mientras el guía pacta el precio con uno de estos hombres de profesión tan original, María le observa : es un hombre delgado, medianamente cano, cubierto por una ligera vestimenta originalmente blanca y contagiada ya por la mugre ambiental , inmutable, solo ladea ligeramente la cabeza para asentir o disentir, con ese movimiento ambiguo que los occidentales no sabemos bien interpretar. Ni una palabra sale de su boca, escucha y asiente o disiente con un gesto digno desde el que parece reírse del despiste , las prisas y el agobio de la pareja de extranjeros. No habla inglés pero sería lo mismo… Los Sagasta miran bien al individuo que ha de avisarles para no confundirle con otros muchos de rasgos y vestimenta similares (a ellos se lo parece) y cuando el guía se despide se sientan sobre sus maletas decididos a esperar; faltan aún unos minutos para que llegue su tren…
Ya es la hora, se anuncia la llegada de un convoy y con la mirada buscan a su hombre que sentado en una escalera unos metros más allá simplemente mueve la cabeza. ¿Será sí o será no?... Como el individuo no se mueve y aún no ha cobrado deciden confiar pues tampoco entienden nada de lo que se escucha por unos confusos altavoces.
Pasan 10 minutos, 15 minutos más, el hombre sigue sentado en la escalera, otro tren llega con destino a Mumbay – eso creen entender -… o es que viene de Mumbay? María ya no puede más, busca de nuevo al hombre con la mirada y …¡Cielos! ¡Ha desaparecido!¿Se habrá cansado de esperar?¿habrá encontrado otros pasajeros que le paguen más? Nerviosa sigue buscando con la mirada… ahora Gonzalo también pero ¡nada!…¡se ha esfumado!
En su preocupación por no perder el tren deciden preguntar a otros “pieles blancas” que parecen embarcados en la misma aventura pero que aún conservan su guía… ¡Salvación …tienen el mismo destino!
Vuelven a sentarse en sus maletas. Unos van, otros vienen, otros miran, algunos piden, hay quien come tranquilamente sentado en el suelo … sin pausa y sin prisa el movimiento en la estación no cesa, es un movimiento lento, como si no hubiese más que hacer, como si no importase qué tren coger ni adonde ir, como si no hubiese tren que perder ni tren que alcanzar.
Han pasado cuarenta minutos y el indio está de nuevo sentado en la escalera.
Llega otro tren, María le mira y el hombre vuelve a hacer ese gesto enigmático sin moverse del sitio, conservando su porte extrañamente digno , como el de quien sabe y cumple con su oficio.
Los otros turistas tampoco se han movido así que ... no debe ser este tren.
Según va pasando el tiempo, según se van contagiando del ritmo propio de la India María y Gonzalo se miran y sonríen, comprenden que solo ellos están acelerados, que los trenes allí no son de alta velocidad, que no tiene sentido ponerse nervioso por el tráfico, que están … en otros parámetros.
Un nuevo tren se anuncia, el indio digno, de profesión “avisador de trenes” se levanta lentamente y se dirige hacia ellos, con un gesto indica que le sigan, sin prisas, tranquilamente, cuando el tren ha parado, cruza una palabra con el revisor y les indica su vagón, cobra lo acordado y sin mediar palabra, con una pequeña reverencia se despide en busca de otros clientes nerviosos a quienes avisar.
Dos occidentales llegan con su guía a la estación de tren de Bangalur (India central).
- Si nos descuidamos un poco perdemos el tren, ¡qué agobio! Y luego el tráfico… no hay quien lo calcule, para 20 Kms hemos tardado casi una hora. ¡Estoy de los nervios! Mira bien que no hayamos olvidado nada : las maletas, la cámara, el bolso, la mochila, los billetes …
El guía que les ha traído hasta la estación de Bangalur tiene que irse así que recomienda a sus clientes que contraten a alguno de los “profesionales” que hay por allí que se encargan de avisar cuando llega el tren (Profesión desconocida en el país de los interfectos)
Los trenes en India paran poco tiempo, nunca se sabe cuando van a llegar y se anuncian en el dialecto local así que María y Gonzalo deciden seguir el consejo. Mientras el guía pacta el precio con uno de estos hombres de profesión tan original, María le observa : es un hombre delgado, medianamente cano, cubierto por una ligera vestimenta originalmente blanca y contagiada ya por la mugre ambiental , inmutable, solo ladea ligeramente la cabeza para asentir o disentir, con ese movimiento ambiguo que los occidentales no sabemos bien interpretar. Ni una palabra sale de su boca, escucha y asiente o disiente con un gesto digno desde el que parece reírse del despiste , las prisas y el agobio de la pareja de extranjeros. No habla inglés pero sería lo mismo… Los Sagasta miran bien al individuo que ha de avisarles para no confundirle con otros muchos de rasgos y vestimenta similares (a ellos se lo parece) y cuando el guía se despide se sientan sobre sus maletas decididos a esperar; faltan aún unos minutos para que llegue su tren…
Ya es la hora, se anuncia la llegada de un convoy y con la mirada buscan a su hombre que sentado en una escalera unos metros más allá simplemente mueve la cabeza. ¿Será sí o será no?... Como el individuo no se mueve y aún no ha cobrado deciden confiar pues tampoco entienden nada de lo que se escucha por unos confusos altavoces.
Pasan 10 minutos, 15 minutos más, el hombre sigue sentado en la escalera, otro tren llega con destino a Mumbay – eso creen entender -… o es que viene de Mumbay? María ya no puede más, busca de nuevo al hombre con la mirada y …¡Cielos! ¡Ha desaparecido!¿Se habrá cansado de esperar?¿habrá encontrado otros pasajeros que le paguen más? Nerviosa sigue buscando con la mirada… ahora Gonzalo también pero ¡nada!…¡se ha esfumado!
En su preocupación por no perder el tren deciden preguntar a otros “pieles blancas” que parecen embarcados en la misma aventura pero que aún conservan su guía… ¡Salvación …tienen el mismo destino!
Vuelven a sentarse en sus maletas. Unos van, otros vienen, otros miran, algunos piden, hay quien come tranquilamente sentado en el suelo … sin pausa y sin prisa el movimiento en la estación no cesa, es un movimiento lento, como si no hubiese más que hacer, como si no importase qué tren coger ni adonde ir, como si no hubiese tren que perder ni tren que alcanzar.
Han pasado cuarenta minutos y el indio está de nuevo sentado en la escalera.
Llega otro tren, María le mira y el hombre vuelve a hacer ese gesto enigmático sin moverse del sitio, conservando su porte extrañamente digno , como el de quien sabe y cumple con su oficio.
Los otros turistas tampoco se han movido así que ... no debe ser este tren.
Según va pasando el tiempo, según se van contagiando del ritmo propio de la India María y Gonzalo se miran y sonríen, comprenden que solo ellos están acelerados, que los trenes allí no son de alta velocidad, que no tiene sentido ponerse nervioso por el tráfico, que están … en otros parámetros.
Un nuevo tren se anuncia, el indio digno, de profesión “avisador de trenes” se levanta lentamente y se dirige hacia ellos, con un gesto indica que le sigan, sin prisas, tranquilamente, cuando el tren ha parado, cruza una palabra con el revisor y les indica su vagón, cobra lo acordado y sin mediar palabra, con una pequeña reverencia se despide en busca de otros clientes nerviosos a quienes avisar.
de la última clase
con Carmen, Carmen, Laurence y Charo, y huérfanas, sin maestro de ceremonias (Jaime ponte bueno).
Autorretrato
He visto un árbol crecer y morir al mismo tiempo.
He oído el sonido monstruoso y sagrado de las pisadas
de una lagartija sobre las hojas secas.
He comprobado que la madera respira.
He acompañado el último aliento de un gato y he tenido miedo.
He olido lo esencial en el aceite de oliva.
He dicho suficiente para haber hablado tan poco.
He bajado al lugar de los muertos donde sólo quedan huesos.
He despedido a la muerte con una bufanda, una caricia y un beso.
He defraudado, he traicionado, he hecho llorar.
He alentado, he ayudado, he hecho reír.
He amado con el cuerpo y con el alma.
He tenido ganas de desaparecer.
He reconocido mi fuerza y lo he gritado al aire.
He encontrado un lugar sagrado sobre una piedra, me he desnudado,
me he tumbado, he llorado y he dado gracias.
He recibido la bendición de la lluvia.
He descubierto una cúpula hecha de árboles.
He repartido el humus del campo:
la mitad para Dios, la mitad para el diablo.
He llorado de puro amor, he llorado de pura rabia.
He vuelto a nacer, y en el parto he visto a mi padre con su traje de verano
y he escuchado el latir de mi madre.
He sentido la alegría infinita de estar viva.
He sentido el terror absoluto de no estar viva.
Conozco el dolor de la despedida.
Soy amiga de la melancolía que me ronda como una niebla.
Soy amiga del miedo que se agarra a mi cintura
y me golpea el estómago hasta vomitar.
Soy hija, hermana, amiga, amante.
No soy esposa.
No soy madre.
No soy nada más allá de mí misma y sin embargo sé
que no tengo límites y que soy transparente.
No soy nadie más que yo y sin embargo también sé que soy tú.
Soy lejana, altiva y vanidosa para sobrevivir.
Soy avara de corazón.
Soy enemiga de la mentira, aunque a veces miento.
Soy un canto rodado blanco, junto a un canto rodado negro.
Soy un geranio de flores rojas atacado por la polilla.
Soy un cedro que no muere nunca.
No creo. Sí creo.
Por encima de todo creo en el amor.
Soy cuerpo, sobre todo cuerpo, donde se agrieta la vida,
para lo bueno y para lo malo, para la salud y la enfermedad,
hasta que la muerte nos separe.
Soy una caja dentro de una caja, dentro de una caja,
dentro de una caja, dentro de una caja, dentro de una caja,
dentro de una caja... y mi ser es nada.
Autorretrato
He visto un árbol crecer y morir al mismo tiempo.
He oído el sonido monstruoso y sagrado de las pisadas
de una lagartija sobre las hojas secas.
He comprobado que la madera respira.
He acompañado el último aliento de un gato y he tenido miedo.
He olido lo esencial en el aceite de oliva.
He dicho suficiente para haber hablado tan poco.
He bajado al lugar de los muertos donde sólo quedan huesos.
He despedido a la muerte con una bufanda, una caricia y un beso.
He defraudado, he traicionado, he hecho llorar.
He alentado, he ayudado, he hecho reír.
He amado con el cuerpo y con el alma.
He tenido ganas de desaparecer.
He reconocido mi fuerza y lo he gritado al aire.
He encontrado un lugar sagrado sobre una piedra, me he desnudado,
me he tumbado, he llorado y he dado gracias.
He recibido la bendición de la lluvia.
He descubierto una cúpula hecha de árboles.
He repartido el humus del campo:
la mitad para Dios, la mitad para el diablo.
He llorado de puro amor, he llorado de pura rabia.
He vuelto a nacer, y en el parto he visto a mi padre con su traje de verano
y he escuchado el latir de mi madre.
He sentido la alegría infinita de estar viva.
He sentido el terror absoluto de no estar viva.
Conozco el dolor de la despedida.
Soy amiga de la melancolía que me ronda como una niebla.
Soy amiga del miedo que se agarra a mi cintura
y me golpea el estómago hasta vomitar.
Soy hija, hermana, amiga, amante.
No soy esposa.
No soy madre.
No soy nada más allá de mí misma y sin embargo sé
que no tengo límites y que soy transparente.
No soy nadie más que yo y sin embargo también sé que soy tú.
Soy lejana, altiva y vanidosa para sobrevivir.
Soy avara de corazón.
Soy enemiga de la mentira, aunque a veces miento.
Soy un canto rodado blanco, junto a un canto rodado negro.
Soy un geranio de flores rojas atacado por la polilla.
Soy un cedro que no muere nunca.
No creo. Sí creo.
Por encima de todo creo en el amor.
Soy cuerpo, sobre todo cuerpo, donde se agrieta la vida,
para lo bueno y para lo malo, para la salud y la enfermedad,
hasta que la muerte nos separe.
Soy una caja dentro de una caja, dentro de una caja,
dentro de una caja, dentro de una caja, dentro de una caja,
dentro de una caja... y mi ser es nada.
martes, 23 de junio de 2009
Gerhard Richter: Fotografías pintadas
Fotos y pintura que se relacionan con más o menos magia, muchas veces sorprendente y que merece muchísimo la pena. En cualquier caso, en mi opinión, siempre gana la pintura.
Feliz noche de S. Juan
http://www.fundacion.telefonica.com/arteytecnologia/exposiciones/richter.htm
Deberes para el 24 de junio
- Obligatorio: un autorretrato, en la técnica que se prefiera.
- Justificar por escrito quién es el que llega en el poema de José Hierro "El recién llegado".
- Justificar por escrito quién es el que llega en el poema de José Hierro "El recién llegado".
miércoles, 17 de junio de 2009
vuelve cabaret exprexx
Hola queridos y queridas,
Tenéis una nueva oportunidad para ver a las Hijas de Buda:
24 de Junio
23.30 horas
Painting the Monkey
(Paseo de los Olmos, 13)
7 eurillos con consumición
¡NUNCA NOS VENDIMOS MÁS BARATAS!
¡HAY QUE CELEBRAR LA NOCHE DE SAN JUAN!
¡NUEVOS NÚMEROS: CON EL GRAN ÁNGEL BURGOS!
¿Y qué más?
Como siempre, vamos a darlo ¡TODO!
miércoles, 10 de junio de 2009
cabaret exprexx
El próximo MARTES 16 A LAS 22 HORAS tendrá lugar un acontecimiento EXTRAORDINARIO:
¡GRAN ESTRENO de LAS HIJAS DE BUDA con su espectáculo CABARET EXPREXX!
Toma nota:
En EL TEMPLO DEL ARTE C/ Calatrava 25. Metro Latina o Puerta de Toledo, a las 22 horas.
Las Hijas de Buda son: Joshean Mauleón, Rosa Sáez, Celine Tyll, Fanny Condado y Ángel Burgos.
¡NO TE LO PIERDAS!
PROMETEMOS NÚMEROS INSÓLITOS, TEXTOS IMPOSIBLES, COREOGRAFÍAS, PLAYBACKS, CANCIONES EN DIRECTO Y GRANDES DOSIS DE HUMOR.
Nos encantará compartirlo contigo "todo". Y cuando decimos "todo" queremos decir "todo".
viernes, 5 de junio de 2009
martes, 2 de junio de 2009
DEFENSA DE ANTÍGONA
Ahora que me pongo me parece difícil encontrar argumentos para defender a esta descerebrada que tiene tan poco aprecio por su vida. Sin embargo me doy cuenta de que en algún momento de la mía yo fui como ella, más aún, que en algunos momentos de mi vida, yo soy como ella.
No creo que sea la única, en realidad me parece que Antígona y Creón habitan dentro de todo ser humano. Muchos se rebelarán ante tal afirmación, tendrán muy claro que alguno de estos personajes no tiene nada que ver con ellos, y sentirán honda repugnancia ante la idea de que algo así pueda esconderse en su interior.
Tal y como funciona nuestra sociedad en el momento presente, Antígona no tiene ninguna posibilidad de supervivencia. Antígona es demasiado “negativa”, oírla dando gritos y acusando es molesto. Es demasiado extremista y visceral ¿quién querría estar con alguien tan incómodo? Nosotros que hemos hecho de la comodidad el objetivo de nuestra existencia… ¿o no? ¿Por qué si no proliferan y crecen los negocios que tienen que ver con esto? Cualquier empresa que se llame tele- algo tiene el éxito garantizado. Otros, intentamos alcanzar el nirvana sin despeinarnos.
Creón en cambio es un hombre sensato, sabio, sabe dónde está la verdadera importancia de la existencia, tiene los pies sobre la tierra, sabe que lo que le ocurre a ella se cura con el tiempo, que es una obcecación pasajera. Sólo que al final ella se sale con la suya. Le obliga a tomar la desagradable decisión que ha estado intentando evitar. Una decisión que sabe absurda e injusta, pero él , que mató a su Antígona hace muchos años, ya no tiene alma pues la vendió a su diosa la comodidad, él no puede negarse a obedecer, su conciencia no existe porque otros han decidido cómo deben ser pensadas las cosas y él sólo las pone en práctica. Hubo uno que se lavó las manos, no se sabe si fue suficiente para alejar de sí la responsabilidad de lo que no hizo, quizá siempre quede allá en el fondo un pequeño eco que según venga el viento es o no audible, la voz de la Antígona interior.
Porque si Creón está seguro de que no merece la pena morir por lo que ella defiende, sabe que igualmente carece de sentido matar por ello, Antígona le pone ante un dilema que, suceda lo que suceda le lleva ante una contradicción entre lo que dice y lo que hace en la práctica. Las dos soluciones de este dilema, son, una matar a Antígona, la única posibilidad real para Creón, porque la otra sería negarse a aplicar una ley en la que evidentemente no cree. Esta posibilidad ni se plantea porque eso significaría que tendría que renunciar a su posición, a su estatus, a su identidad, sería un suicidio, se convertiría en el acto en Antígona, aunque con la decisión tomada también en cierto modo se convierte en ella, al manchar sus impolutas manos con sangre inocente.
Pero Antígona se parece en algo a Creón, ella tampoco toma las decisiones, no es dueña de sí misma, si Creón es el fiel cumplidor de la ley de los hombres, Antígona obedece a los mandatos de su corazón, que es como un receptor conectado a algo que está más allá y a lo que cada cual le pondrá un nombre. Ella no eligió ser así, hubiera preferido quizá ser como su bella hermana, pero ese no era su destino.
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